很淡。

        像腐烂的水草底下，藏着一截没烂完的根。

        它不是从人形黑影那里来的。

        也不是从缠住奥布里的触手那里来的。

        它在我们脚下。

        更深。

        黑泥下面。

        我握紧小刀，低头看向自己鞋边那片安静的黑。

        那里鼓了一下。

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